* * *
Руки отца – это запах бензина,
Матери руки – дух молока,
Осени запахи – яблок корзина
Дымом-туманом прикрыты слегка.
Пахнет отец мой сосною и хвоей,
Полем, болотом, зайцем, ружьём,
Я подрастаю и вот уже двое
Вместе мы с ним на охоту идём.
Славное дело – мороз и пороша,
Заячьи петли, скидки, следы,
Выступ Барбоса с хитрющею рожей,
Глянет на нас, и опять за труды.
Вот длинноухий взметнулся над снегом,
Лаем наполнились лес и поля,
Славно смотреть за стремительным бегом,
Глядь, уже заяц летит на меня.
Ружья наводим всё ближе и ближе,
Можно стрелять, да в кого же, в отца?
Ровно меж нами зайчище наш движет,
Не ожидали такого бойца.
Взгляд у Барбоса не может быть чище:
- Что же вы братцы, туды вашу мать?
- Жалко косого, хорош русачище,
Ладно, прощёлкали, что тут скрывать.
Короток день, но ведь сколько веселых
Разных нечаянных встретишь чудес,
То не узнаешь знакомый просёлок,
То в тишину заколдованный лес.
- Ну, что добыли то, Саша как в деле,-
встречный с вопросом,- стрельба, то да сё?
- Ноги несём, да и те еле-еле,
Ну и, конечно, прошедшее всё -
Поле и лес, и луга и болота,
Заячий хвост и перо глухаря…
Знаешь, на то же она и охота –
Всё, что увидишь, увидишь не зря.
* * *
Вижу, привстав я, над дальними странами,
В воздухе зимнем дым над трубой,
Славное дело – среди океана
В детство вернуться, вернуться домой.