День, как всегда, начинался внезапно.
Обрывки картинок на завесях век,
Мелькнувши пропали, и вот поэтапно,
Снимает с кровати себя человек,
Внезапно попавший, в похмельную прозу,
Холодного утра и буднего дня.
Встает, принимая нелепую позу,
Он курит отрывисто, словно кляня,
Беззвучным потоком заливистой брани,
Весь март этот грязный, и стылый уют,
Свой жизненный путь, откровенно бараний,
Где мысли, привычно толкаясь, клюют
Гнетущей тоски проращенные зерна,
Которые он как то взялся стеречь
И вот одеваясь довольно проворно,
Спешит на работу он, варево встреч...
Немного подавит, немного подвинет
Елейно покапельный, медленный сплин,
Но вечер придет и мужчина застынет,
Он снова поймёт, что он СНОВА один.
И станет пить виски, курить сигареты,
Пытаясь придать поэтичности дню,
Но в доме где им лишь подушки согреты,
Поэзия, тая, сгниет на корню …