Пустые иероглифы ветвей
На мутном фоне мартовского неба
В густой тоске невыпавшего снега
И грешного смешения кровей
Зимы с весной.
И сонных луж ледок
Скорлупкою под тяжестью ботинка,
До рвоты опостылевшей картинкой,
И, как предсмертный, ранний холодок.
Костистых елей пики и ножи
Над бурой грязью бывшего газона,
И злобный шёпот шин не громче стона:
За что нам - жизнь?