"Прощенья нет",- сказал Поэт,
Поднял он выше руку.
В руке не дрогнул пистолет,
Не вынес эту муку.
Но все же выстрелить не смог,
В душе он быль несчастный,
Что стал теперь он одинок,
И над судьбой не властный.
Своим взглядом мог пугать
Того кто был паскудой.
А в детстве с ним ходил гулять,
И мог считать он другом.
И все закончилось печально,
Услышал выстрел он внезапный.
А жизнь закончилась банально,
И случай этот неисправный.