Виртуальным пятном молчаливо таится,
маскируясь под дружбу, хулы западня.
Судьбоносный кирпич с крыши самоубийцей
не спешит сигануть, пропуская меня.
На ходу колесо рвётся лопнуть на выстрел,
но не тот за рулём, и разрыв подождёт.
С бомбой впустят на борт, проморгав, террориста –
он взойдёт и… сойдёт, не взорвёт самолёт.
Разверзается твердь, накрывает цунами,
беспощадно от искры детонирует газ,
в пепел мир обращает неистово пламя…
Пусть несчастье случится без меня сотни раз,
не спасёт оберег от фатальности рока,
нет тропы обходной от внезапной стрелы.
Роковой арбалет дожидается срока,
когда Вышний Стратег скажет коротко: «Пли!»