Ты вяжешь строчками холсты,
что называются стихи,
ты подбираешь к строчкам цвет
и собираешь их в букет,
на белом поле полотна
вдруг дыбом вспенится волна,
вдруг чёрным станет белый холст
и Млечный путь протянет хвост
в дали туманной. Миражи
очертят контуры во ржи,
и поплывут над ней, слегка
волнуясь в небе, облака.
И заструится яркий свет.
Ты Бог, ты Гений, ты Поэт!