***

Писал стихи, но это в прошлом,
Когда купался во славе Рим,
Ручьями утекли пороши,
Мой разум сделался другим.

К чему писать, где тот читатель,
Что, восхищавшись, трепетал.
Где тот романтик и мечтатель?
И я к тому же черствым стал.

Прощайте милые подруги,
Друзья простите, ухожу.
Пора все возвернуть на круги,
А я вспахал свою межу.