Из далёкого детства картина:
Под холодным, унылым дождём
Мы с отцом, как по вязкой трясине,
По размокшему полю идём.
Каждый шаг – настоящая мука.
Злюсь и слышу отцовский упрёк:
«Не зови нашу землю «грязюкой».
Это – мать наша. Помни, сынок!
Относись к ней с сыновей любовью
И тебе всё воздастся сполна.
Чем живём мы на свете с тобою,
Чем сильны – всё нам дарит она!
Дождь пройдёт. А когда будет сухо,
Ты сюда ясным утром приди,
Приложи своё чуткое ухо
К её тёплой и нежной груди.
Звук похожий на гул или рокот –
Голос тех, кто до нас здесь ходил,
Кто умыл нашу землюшку потом,
Своей кровушкой напоил…»
Я гляжу на отцовское поле,
Где мальчишкой я бегал и рос,
И сжимается сердце от боли,
И обидно и грустно до слёз.
Хлам, бутылки, консервные банки
Портят дивную эту красу
И не только грибы – и поганки
Стали редкими в здешнем лесу.
Груды тряпок, обрывки бумаги,
Где «хозяйничает» человек.
Превратились в глухие овраги
Русла нами загубленных рек.
Я гляжу на вонючие свалки,-
Боль с досадою пополам,-
Неужели вам, люди, не жалко
Край от предков доставшийся нам?
На чужой стороне жил я гостем,
Не прижился я там до конца.
Дом мой здесь, где покоятся кости
Моего дорогого отца.
Приложу я к земле своё ухо,
Чтобы вспомнить отцовский урок:
« Не зови нашу землю «грязюкой».
Это мать наша. Помни, сынок!»
2002 год. Дубна Тульская