Опасаясь себя, беспутного,
Мерный ход часов тороплю.
Мысли чаще из озера мутного
Пью и явных вещей не терплю.
Жизни, четки свои разбираю –
Вперемешку янтарь и шпат.
С виду ушлый игрок – играю.
Сам себя загоняя в пат.
Не балуюсь строкой патетичной
И не сытостью бренной жив.
К наносному почти безразличный,
Вновь упрямо ползу - на прорыв.
Только чувства мои не проходят,
От чего, самому невдогат.
Может Высшее тем руковОдит,
Может просто кружит листопад.