Когда нисходит с неба ночь
На землю звёздными ступенями
И вечер, длинными играя тенями,
Неспешно уползает прочь,
Нисходит тихая тоска
Ко мне из глубины вселенной,
И я с надеждой, слабо прикровенной
Жизнь начинаю с чистого листка.
Мой груз заплечный стал нелеп,
А польза сил растраченных – неясной,
И всё, что днём пыталось быть прекрасным,
Всего-то было лишь борьбой за хлеб.
Наверное, свет дня – туман,
Скрывающий с неясным мне расчётом,
Мне окончательное что-то, что-то,
Что я как будто должен знать и сам.
Но только ночь даёт намёк,
Почти что мною уловимый,
И смысл его неумалимый,
И знаю я – да, то - не рок.
Скажите, звёзды, фонари,
Дома, притихшие дороги,
Тоска ночИ моя – тоска от Бога,
Иль прихоть сроком до зари?
А истина - когда льёт свет,
И всё неизмеримо проще,
Хотя тогда другое ропщет,
И всё равно – покоя нет.
Не жду разумного ответа.
Тоска моя – вселенское ау,
Я, вслушиваясь, что могу?-
Слагать словоплетенья эти
И слышать двойственность души,
Расколотость её теперь как утешенье,
Часть, что не здесь – и есть моё моленье,
Чуть слышимое лишь в ночной тиши.