***

П.Б.


Скоро солнце прольет на стены
Неуверенный в солнце март
Дождь затянет свои катилены
И из всех городских мансард,
На одной обоснуется прочно -
В этом доме желанный гость
И начнет набивать построчно
Стих о том, что пробьется ость
Из зимою уснувшего чуда,
Что-то просто зимою спит -
Не Голгофа себе, не Иуда
И крестом золотым не горит.