Аллегория

Я не буду читать ваших грязных стихов,
Я не буду их слушать – тем более стоя,
В залах дымно, темно, и задвинут засов
На душевных вратах (охуеть аллегория),
Я не стану раскидывать мятых листов
И в экспрессии чувственной руки изламывать.
Мысли кланялись мне: каждый автор таков -
«Умирая опять, он рождается заново».
В каждом слове, впечатанном в белый картон,
В каждом тексте, отозванном в мутном зрачке,
Он летит, как отпущенный строгий патрон,
Не заметив, что просто повис на крючке.
Ну давай, графомании бой и позор,
След в истории – это твой сборник поэм,
Поэтический вечер? О чём разговор!
Только - в следующий раз.
Я, пожалуй, поем.