каждый вечер меня засасывает в это русло
поток вполне осознанного бессознательного.
я сегодня ночью превращаю тебя в искусство.
я сегодня вич-инфицировала кровать.
ты протягиваешь мне строки в разрезе времени,
и любая травма тянет несносным бременем.
у тебя всё закончилось очередным понедельником,
у меня на постели кровь акварельно-белая.
пусть твоя возможность казаться намного строже
напоминает чернильную идеологию-
ты - поэзия, а поэт без краски не может,
и ещё я знаю, что ты не бываешь строгий.