Весь мир театр, а люди в нем - актеры...
На то и классик - выдай афоризм.
А мне, по злой задумке режиссера,
Приходится терпеть его снобизм.
Он скажет, бровь нахмурив, что "не верю".
Что этот диалог - излишне прост.
И я опять, в проем картонной двери,
Стучусь, чтоб выдать фразу или тост.
Весь мир театр... Отточено и жестко
Нам пишет текст безумный сценарист.
И я опять ступаю на подмостки,
Пытаясь воплотить его каприз.
Я был герой, как томно девы млели,
И жизнь мою придумала молва.
Ну, а сегодня, мне приходит время
Сменить на этой сцене амплуа.
Кто я сегодня? Трагик или комик?
Смешались роли - веянье времен...
А вы, небрежно взяв Шекспира томик,
Пытаетесь понять: Где я? Где он?
Тот милый мальчик в солнечной Вероне,
Что серенаду пел у ваших ног.
И нежный плюш, у вашего балкона
Ему ступени выстелил в чертог.
Проредив кудри, время нас не лечит,
Уже волос коснулась седина.
Актеру давит ролью жизнь на плечи...
Но, где-то, где-то там живет она,
Что, разглядев морщинок паутину,
Поняв, что это карта прошлых лет,
Вы, может быть, прожитое отринув,
В театр этот купите билет?
Я весь - пред вами, чувства - на пределе!
Нерв - как струна... А впрочем... Как смешно -
Когда вот так, пред ложею осмелясь,
Пытался мим сказать... Но ваше "но"...
Я прожил жизнь, с надеждой и утратой.
Все было: взлет, надежда... и тупик.
Быть может, с вами чем-то виноватый,
Но... я пытался отследить свой миг,
Когда на сцене, в светлом круге рампы,
Рука к руке... Биение сердец...
И, отступив от театральных штампов,
Нас занавес укроет, наконец...
А в третьем акте (я больной и старый),
Дай бог аплодисменты, а не свист.
И... может быть, какой-то добрый малый,
Мне крикнет: Эту жизнь - прошу на бис!