Мы женщины – загадки для мужчин.
Им не понять того, как мы живём.
Мы для любви не требуем причин.
Любовь и жизнь как тонкий шёлк плетём.
Мы, полюбив однажды, гибнем, как цветы:
Сначала, как они, цветём, благоухаем.
До той поры, пока сердца пусты.
Влюбившись, гибнем, умираем.
Из гусеницы в бабочку мы можем превратиться,
Ради любимого, готовы всё свершить,
Лишь только стоит нам влюбиться.
Себя до боли можем изменить.
И только после прозреваем, словно дети,
Как бабочки в сачок мы попадаем в сети,
Мы понимаем, что для них мы вещи,
И только крыльями беспомощно трепещем.
Мужчина, словно коллекционер,
Сначала бабочку согрел,
Ту, что любовь ему дарила,
Пока та крылышки покорно не сложила.
Затем пронзил её иглой
И лишь поглядывал потом,
Как с болью в сердце и глазах
Она из-за стекла смотрела,
И горе всё в её слезах,
Его ни разу не задело.
Ему плевать на чувства – он мужчина.
Ему бы только доказать свои права.
Его интересует чертовщина,
Ему же сердцем служит голова.
Холодный разум, вот его советчик.
Ему он верит без оглядки.
Перед душой мужчина не ответчик,
С него, как говориться, «взятки гладки».
А мы, хоть нам и больно подниматься,
И в сотый раз в мужчинах ошибаться,
Мы всё равно, как в детстве верим в ту любовь,
Что даже каменным волнует кровь.