Куда ж несёт весёлая волна,
и дарит смех и горькие печали,
за что нас бьёт родимая страна,
такую долю каждому не дали.
Проведен свет в фанерные бараки,
за занавеской лампа дорогого Ильича,
и слышен шум какой-то пьяной драки,
бывает, он напился сгоряча.
Стакановец, завзятый стопарёвщик,
срывавший галстуки с продавшихся стиляг,
с повязкою рукав, на страже соцпорядка,
в заштопанных отглаженных портках.
Упрямо верящий газетным заголовкам,
А надо, крикнет: «Им собачья смерть»,
И хочет быть спортсменом очень ловким,
И ГТО значок на лацкан пиджака надеть.
Под «Левый марш» орущий: Левой, левой,
И знающий, что «за бугром» козлы,
Не признающий, что живём мы бедно,
Кто в космос первый, это были мы!
А может зря, и надо быть такими,
Когда вся жизнь на благо всей страны,
В монастырях, такие ж вроде люди,
Они готовы, так и эти все равны.
Не господа, и может не рабы,
Поскольку по своей все воле,
И пусть, трудны года, надеждою полны,
Придёт пора и заживут, оставшиеся,
Кто не пал от этой доли.