Такие не водятся в ласковых утренних снах.
Таких не согреет пришедшая с юга весна.
Небесные выси до края испив, истощив,
Они выползают из собственных сонных лощин,
Где почву пронзают насквозь капилляры корней,
Где зубы чудовищ мелькают в морской глубине,
Где жизнь из воды поднялась по кембрийским камням,
Под ноги ложась им, прессуясь в сухой известняк...
Она из таких – непривычных, чужих, молодых,
Которые взглядом растопят полярные льды,
Чью кровь наполняет жасмин, бергамот и полынь.
Она обнимает руками сухие стволы,
Предчувствуя жизнь в потемневшей древесной коре,
Сердечным огнем заставляя торфяник гореть,
Струясь эктоплазмой по венам реликтовых рощ,
Но если окликнуть – то дрогнет и пустится прочь
Дриадой, чей голос играет зеленой листвой,
Чей дом охраняет живой тополиный конвой,
И дом ее, в сущности, теплый туманный овраг,
Где можно легко, заблудившись, дожить до утра.