Эта Муза... такое порой наплетёт,
Среди ночи поднимет, расскажет о море.
То куда-то на север далёкий зовёт,
А то вечером за руку тащит вдруг в горы.
Мы с ней ночь эту делим и пишем стихи,
И в полёте фантазий рождаем поэмы.
Мне мерещатся с ней вековые грехи,
За героя решаю по жизни дилеммы.
Эта Муза, бывает, проплачет всю ночь,
А о чём? Бросит: то, мол, есть женские тайны.
Утром смоет следы её нервный мой дождь,
Слезы в строчку… я знаю, они не случайны.