квартира пропахла кофе и хьюго босс.
глаза, непривычные к солнечному лучу,
слезу сохраняют в ресницах. и есть вопрос.
и есть самолёты. поэтому я молчу.
закрыты аэропорты. зима назад
вернулась, синица к кормушке как будто бы.
пока здесь развёрнут метельный колючий ад –
есть время всё вспомнить. или же всё забыть.
тоска накопителей искренна, но темна.
кочевничий раш неизбежен и неизбыт.
мои альтер-эго, устроившись у окна,
самозабвенно разыгрывают гамбит.
они не устанут маршруты в себе копить,
излечивать боль новым рейсом в одно касание.
есть много сказать чего, если не торопи...
но там самолёты. у них –
расписание.