Всегда болтает ум, а мы из тишины
Заброшены в него "случайной" вспышкой света.
Наш мир похож на трюм, от днища до кормы
Он пестовал в себе две тыщи лет Поэта.
Боялся замолчать на день, на миг, на час,
Как сердце, что стучит и кровь гоняет вечно.
Готов ли ты кричать о том, что не погас
Костёр в твоей груди, зажжённый мной беспечно?
Однажды скажет Бог, и что ответим мы?
Всегда готовы лишь святые, пионеры.
Болтают сотни лет безумные умы
Без толку, без конца, без памяти, без меры.
Всегда болтает ум, а мы из пустоты
Заброшены в сей мир "последней" вспышкой света.
Ни Кант, ни Фрейд, ни Юм, ни вечно бдящий Ты
Господь, не дашь ответ зачем я стал поэтом.
07. - 09. 03. 2012