Тихо уходят летние грозы.
Мается тополь, остыла река.
Осень на воду льет свои слёзы,
На горизонте плывут облака.
Я подойду к одинокой берёзе,
В каждой печали загадка своя...
Ветер листву золотую уносит,
Маленьким флотом по речке скользя.
Кто-то меня, вдохновленного спросит:
-Чем же хорош сей момент бытия?
Я же скажу: "Златогривая осень,
В каждой печали есть мудрость твоя!"