«Привет, сынок,
Решилась написать.
Давно уже рука не поднималась.
Ты сам бы мог,
Не стоит пропадать.
Я в этом плане явно ошибалась.
Живу в тиши,
С соседями в ладах,
В стране и без того сейчас раздоры.
И часто мы
Бывает о стихах
Твоих ведем неспешно разговоры.
Твой старший брат
Теперь и депутат.
Он без того начальник был не малый.
Таков твой брат!
Который раз подряд
Горжусь, что вас, родные, воспитала.
Соседи мне
Твердят наперебой,
Что ты добьешься многого от жизни.
И, как во сне,
Стихи передо мной,
Где ты клянешься жизнь отдать отчизне.
Не смей, сынок,
Такому не бывать.
Немного мне до пенсии осталось.
Ты сам бы смог
С одним котом встречать
На пятки наступающую старость?
Конечно нет.
В кого ты так упрям?
Неужто перенял мои капризы?
За столько лет
Со мной по вечерам
Теперь лишь рыжий кот да телевизор…»
Приснится же…
Я только глупо спал.
Передо мною чистый лист бумаги
И в стороне
Совсем пустой бокал,
Мне даже он не смог придать отваги.
Который раз,
Который день подряд
Я мну листы и трачу зря чернила,
Ведь часто нас,
То годы говорят,
С тобою, мама, гордость разводила.
Но рок судьбы,
Не знаю что писать,
С чего начать, раз ты не пишешь первой.
Не хочешь ты
Как есть меня понять,
Я ж весь в тебя, хоть что со мной ты делай.
Приснится же…
Какой наивный сон.
Родная, милая, я знаю – не напишешь.
Зима уже
Взяла солидный тон
И сыплет снег на дремлющие крыши.
В природе всей
Немыслимый покой,
Смирение и явная усталость.
В потоке дней,
Укутанный тоской,
Я сам не знаю, сколько мне осталось.
Зима, зима,
Безумно не люблю,
Когда идешь, и мертвый воздух хваткой,
Сойдя с ума,
На шею мне петлю
Бросает и кусает под лопаткой.
Весны хочу,
Во сне и наяву,
Когда бурлит все новой, свежей силой.
Мне по плечу
Не жить, но я живу,
Хоть и не ново, все же очень мило.