Россия, песню о тебе пою не первым
И не последним, верно, – есть еще творцы.
Еще звенят назло невзгодам всем без меры
В твоих просторах озорные бубенцы.
В их песнях удаль и мечты о лучшей доле,
И в каждой строчке опечаленное «Русь»,
Все то же тихое, не вспаханное поле,
Все та же русская немыслимая грусть.
Россия, милая и странная Россия,
Несешь ты крест свой через долгие года
И гибнут Пушкины и многие другие,
Все те, кто душу отдал лире навсегда.
Да, видно так заведено у нас на веки,
Что мы давно привыкли видеть до конца
В любом нам милом и не милом человеке
Кого угодно, но, увы, не бубенца.
Мы будем жить, Россия, верить, ведь без веры
Нам не стянуть с концами скудные концы.
Еще звенят назло невзгодам всем без меры
В твоих просторах озорные бубенцы.