В твоем окне белеет хризантема
на тонкой ножке, с запахом весны.
А за окном, где я дышу несмело,
сырой туман и скомканные сны,
бродячих псов напуганная свора,
шальных ветров скулящая струна...
И пустота...
а ты глядишь с укором
за занавеской прячась у окна.
Бутон склонился полный влаги томной.
Ему неведом каверзный упрек
зеленых глаз в углу за шторкой темной,
как выстрел в спину. Ты не одинок -
меж нами только узкий парапет.
Ты, как и я, гарцуешь на обломках...
Но как смотрели пристально мне вслед
те звезды, что разбились на осколки!
2010г