Взметнулись, порезвились и опали
фонтанчики подсвеченные строк —
ведь чувство, их питавшее, в опале,
хотя ему отнюдь не вышел срок.
Но нынче я его под спудом скрою,
зарою, замурую, схороню:
я своему не дам скулить герою
и сердце закую свое в броню.
Была бы амнезия очень кстати,
да вот беда — мозг держит свой улов.
Паршиво я сыграл в своем спектакле —
я не довел до зрительницы слов.
Возможно, говорил на суахили.
Чего хотел — и сам уж не пойму.
Куда теперь глядят глаза сухие?
Рассвет далек. Я вижу только тьму.
В последний раз об этом я толкую,
а далее — ни вздоха, ни строки.
Пословицу придумал, вот какую:
из мУки не получится мукИ.