Не обижайся, я больше не буду тебе писать.
Это просто такая сезонная полоса –
Как наматывать на катушку последний срок.
Это дождь наизнанку врывается в небеса,
Это в банке засохли последние чудеса,
Оставив нам только дым и тяжелый рок.
Ты сама это видишь – хлопая дверью лет,
Шурша разноцветными фантиками конфет,
Расставляя по полкам плюшевых медвежат...
Это зАмки песочные смыло чужой волной,
Это просто детство заперто за стеной,
И от сказок пароль крепко в руке зажат.
Крылья сгорают, дым от пожара едкий –
Просто мы больше не бабочки-малолетки,
Из междустрочия смыслы ушли на юг.
Это просто стихи, как теплое солнце, редки –
Холодно чувствам в рифмах размерной клетки.
Не проси меня больше чувствовать боль твою.
Последний серебряник звонко упал в копилку.
В закрытые веки целуешь легко и пылко
И знаешь – внутри по венам течет вода.
Страшные сказки сменились на быт в квадрате.
Раньше чувствовал, верил – огня на полмира хватит,
А теперь обхожу сожженные города.
В салочки, в прятки – игры уже не с нами,
Между игрушками, праздниками и снами,
Детство ласкает чьих-то чужих ребят.
Есть вязи рун и привычка не спать ночами.
Есть плащ-невидимка, хлопающий за плечами,
И есть просто мы, вывернутые в себя.
В участи взрослых мысли теплей не стали,
Давай тогда станем бабочками из стали,
И останется только в мире любви и лжи
Сбрасывать с сердца каменных мыслей глыбы,
И всякой душе ответно шептать «спасибо»,
Если слышится вслед: «надеюсь, ты будешь жив».