От наших женщин нет спасенья.
Из них мы вышли, в них войдем.
Миг счастья с ними, вдохновенья.
То словно по стеклу гвоздем.
Куда ни глянь – одни глазищи.
Не говоря уж о другом.
Их миллионы, сотни, тыщи –
Все пышут бесовским огнем.
А на огонь, к теплу и к свету,
Как все живое – мы стремглав.
Пусть призовут, «потом», к ответу.
Пусть не сносить, «потом», нам глав.
Ну а сейчас, как на мед пчелы.
Нет сил земных, чтоб удержать.
Король и тот все рвался, голый.
А с нас, нецарственных, что взять?