Летят года... Так быстро и легко...
Считать мне их не хочется порою...
А счастье, как и было — далеко,
За морем, за высокою горою...
Проходит жизнь как сон, как первый снег,
Зовёт куда-то в даль, за Синей птицей,
Но не догнать её летящую, вовек,
Она всегда быстрее ветра мчится!
То к радуге небесной улетая,
Красою незабвенной завлекая,
То наземь падая, крыла сложив...
И я лечу за ней то в поднебесье,
То в штопор ухожу с последней песней,
Мгновенья, словно годы, пережив...