О музыке начистоту

 
Душа устала, она требует классики. Нот, будоражащих мозг, возвращающих телу сознание. Как живой инструмент, отвечающий каждому трепету счастья, я слушаю дождь, музыкальный дождь неповторимых сочетаний, противоречий, убийственных страстей, полночных настроений, симфоний размышлений, прелюдий жизни, скерцо прозрений. Закрываю глаза, и не думаю, что случилось за день, чем остался недоволен, что пошло  не так. Не копаюсь в чувствах себя, зачем, ведь день прошел, завтра будет новый. Все как с чистого листа по желтому календарю на стене. А музыка, она льется, медленно, а потом быстро, застывая на мгновение, убыстряясь, вонзаясь глубже, заставляя стиснуть пальцы до синих узелков на коже. Ах, эта современность, эта обработка жизни, мыслей, еды, кинематографа. С чего все начиналось? Человечество феноменально и невероятно опасно. Всего две руки и два полушария творят непревзойденные вещи. Семь нот заставляют танцевать, смеяться, плакать, прикрывать глаза и постукивать в такт по столу или подлокотнику кресла. Как просто. Невероятно сложно! Невероятно поверить, что музыка – это все же продукт души человека. Ведь столько страшного и неправильного творят люди. Но все таки она есть, есть та остановка, после которой все изменяется. Эта зеленая листва, летящие облака над вершинами небоскребов! Да! Мы еще видим небо! Мы не научились строить настолько высоко… шум воды, моря, пение птиц (только когда последний раз мы слушали его в лесу?) и эти луга с ароматами клевера, земляники и чабреца. Я слушаю Моцарта, Шопена, Прокофьевна, Вивальди. Тонко, остро, внезапно, чарующе, где-то рядом, ностальгия, провозглашение свободы, вся комната наполняется ароматом музыки: вальс, симфония, этюд, зарисовки, наслаждение. Творить. Брать кисть, крупными мазками рисовать жизнь! Яркую, ее края, ее середину, ее мечты.  Что-то меняется, я становлюсь лучше, чище, я благодарю мысленно создателей. Так просто нажать кнопку и слышать, слушать, видеть. Необыкновенно. Весна. Почти восьмое марта. Все свалилось, бултыхается на подтяжках словесности. И еще тебя нет рядом. И это самое главное. Я редко признаюсь себе в этом. Только когда снишься мне. А мне бы хотелось. Честное слово. Все крутится вокруг тебя, замыкается на тебе и пишется про тебя. И вдохновляется тобой. Хотя ты и не принадлежишь мне… эта грустная симфония, не сложившаяся грустная любовная история. Я слушаю классику.  Вальс дождя. И как будто дождь идет надо мной. Мокнут волосы, лицо, слезятся глаза. Внутри сжимается комок, твердый, камень неразрешенности. Делаю погромче звук колонок. Пусть не спят соседи. Пусть знают, их соседу сейчас грустно. Он вдохновлен разлукой и недовольством. Он слушает музыку, пишет стихи, рисует. Лишь бы заглушить поток нервных окончаний неудовлетворенности собой.  Он знает, что это поможет. Завтра станет лучше. Вечера в одиночестве. Что может быть хуже?? Поэтому и есть творчество. Оно заполняет прорехи между работой, развлечениями и одиночеством в постели. Классика. Битый час неустанно стучишь по кнопкам. Но тебе не легче. Недостаточно выпито кофе, недостаточно громок звук. Нужно еще времени. Вот и рождается искусство! Искусство – это боль. Изначально. А потом счастье, без которого не можешь.