Мне гадалка скажет правду,
У меня решенья нет.
Кто Творец Восьмого Марта?
И кому дарить конверт?
Открываю дамский список,
НЕ скрывая изумленья.
Нины, Вали и Ларисы,
Словно я живу в гареме.
Если каждой по браслету,
Или только по серёжке,
Буду лес валить всё лето,
Есть варёную картошку.
Почему то так бывает,
Перед праздником все дамы,
О себе напоминают,
Даже те, кто вышел замуж!
Я не лорд и не Рокфеллер!
Не вожу кабриолет.
Я министр-но без портфеля,
Жмот-каких не видел свет.
Я таких не знаю правил;
За минуту наслажденья,
Типа, вроде "переспали",
Должен помнить дни рожденья.
Новый Год, Восьмое Марта,
ГОдовщину чьих то встреч.
Свадьбы день чужого брата,
Должен в памяти беречь...
И подарки делать Пушкин,
Очень часто забывал.
Может мне жениться лучше,
Чтоб отсечь намёков шквал.
Только я давно женатый,
И назад возврата нет.
У неё 8-ое Марта,
Каждый день..и много лет.
Не всегда мужчинам праздник
В женский день!..А мне весна!
За безделицу из стразов,
От меня ушла жена.
И лежит в объятьях Муза,
Обольщая на измену.
Кровь далёкого француза,
Закипает в русских генах.
Старых связей рвётся узел!
Всех прошу меня простить.
Мы вдвоём,..но даже Музе,
Я не знаю что дарить?