Один мудрец изрек однажды,
Под летним солнцем разомлев,
Что для мужчины всё неважно -
Он повелитель жизни,лев!
Ему не нужно девы пенье,
Он обойдется без подруг,
И к материнской ласке рвенье
Не благо вовсе,а недуг.
Он должен жить в пустынной клети,
Перетирая мира прах,
Войной распущенною плетью
Вселять в сердца людские страх.
Не будем раскрывать интриги,
Как звали этого глупца.
К его теории строптивой
Зайдем с другого мы конца.
Свершись всё так,как он задумал,
Наш бесконечно бренный мир
Пожалуй, просто б обезумел,
Упав в цене до пары лир.
На что б нам были те закаты,
Когда их не с кем проводить?
Цветов ковровые поляны,
Когда их некому дарить?
Ущербный Геркулес, упрямый,
Когда б не женская рука,
Не знал бы вкуса жизни, пряный,
А только б мучался в веках.
И сын, без матери вскормленный,
Не зная ласки нежных слов,
Рычал душой бы уязвленной,
Подобно стае диких псов.
Он не сложил бы в стих те звуки,
Что вырывались изнутри,
И краской тысячи полотен
Не пачкал б руки он свои.
Не принужденный к нежным чувствам
Потерей крайнего ребра,
Он был бы лишь всего игрушкой
В руках жестокого Творца.
Его бесцельное скитанье
По лесостепной полосе
Не увенчалось бы созданьем
Дворцов, не виданных во сне.
Не совершённым был бы подвиг,
Не завершилась бы строка,
Он алым не раскрасил б парус
И не достроил корабля.
О, нет! Мудрец тот ошибался!
Пускай мужчина посильней,
Но где б с той силой он остался
Без хрупкой слабости твоей?