«Хочу осень. Зима уже надоела», -
Куда-то в пропасть говорю несмело.
Но моя фраза постраны облетела.
Возможно, попала на небо.
Ведь моя осень – это когда идет дождь,
С лица Земли смывает ненависть, ложь.
Наивно верю, что ты вот сейчас придешь,
Как будто ходил за хлебом.
Откроешь дверь, она заскрипит на петлях.
Внутри меня же словно ломает стебли
Кустарника. Дерева, может, ветви.
И холод в твоих ладонях.
Войдешь, ключ в двери оставишь,
Коту снова хвост отдавишь.
Я не; обижаюсь. Знаешь,
Один обязательно тонет.
Жизни правила очень жестоки.
Порой стоит вернуться к истокам,
Сказать «спасибо» роковым порокам.
Прекрати мои волосы путать…
Протяну я с улыбкой руки,
Чтоб обнять после долгой разлуки…
Сон растает. Умолкнут стуки…
Надо было об этом думать.
В серый цвет я выкрашу стены.
Ты б остался здесь непременно:
В этом доме, спокойном, смиренном.
Только ты никогда здесь не был.
Я усядусь смотреть в оконце,
Посчитаю туманные кольца.
Ты вернешься. Потухшим солнцем.
Будто только что вышел за хлебом…