"...Нас книги обманут,
А люди не вспомнят.
Последняя битва сорвет голоса.
Стараться не стану -
Ничем не наполнит
Пустая молитва пустые глаза..."
Канцлер Ги
В семьсот страниц растянута надежда.
В семьсот страниц – страданья, боль и стыд.
Семьсот страниц… Горчит полынь как прежде,
Семьсот страниц – герой вновь жив, хотя убит.
Семьсот страниц – пять тысяч триста знаков,
Сомнения, намеки, страх, позор…
Сплетенья древних тайн, безумства браков…
Чужой виною ставший приговор…
Три тыщи слов – автор играя,
Не придает сюжету суть.
Плетется линия иная –
Нас никому не обмануть!
Семьсот страниц – итогом страсти,
Полночным бредом, сокровенным сном…
Иллюзии поддавшись власти,
Не в состоянье будешь думать об ином!
Три тыщи слов – кипят и баламутят
Все то, что постаралась я забыть.
Три тыщи слов – от сна меня разбудят
Родные руки. Не дано любить
В тех сотнях запятых и многоточий,
Которые рассыпал автор сгоряча.
С каждым листом все легче, проще
Вдаль уходить, теряя вновь тебя…
С каждым листом – потоком безысходность,
С каждым листом – неверие в рассвет.
Да кто сказал, что что-то значит гордость?!
Да кто сказал, что ничего страшнее смерти нет?!