Ирина Фетисова-Мюллерсон
До самых сокровенных снов
http://www.stihi.ru/2012/02/25/25
В тиши таежной, на заимке,
Средь белоснежья февраля,
Письмо слагает по-старинке
Поэт, мне тайну строк суля.
Один, на краешке планеты,
Лишь звери рыщут под окном,
Да кедр с иголочки одетый –
А так – снега, снега кругом...
Под вечер стихло всё – тревога
Не беспокоит мирный дом,
И псы уснули у порога,
И дрёма бродит перед сном.
Вы доверяете посланью
Мечты свои не свысока –
Иль то потомкам назиданье,
Иль о любви поёт строка?
Душа ложится нежным пухом
На строк затейливый узор,
Часы с кукушкой вторят глухо,
Рассветных ожидая зорь.
Откуда столько силы в слове,
Откуда столько мудрых фраз?
Чем жизнь для Вас была суровей,
Тем Вы – добрей к ней в сотни раз.
Не в этом ли живёт загадка
Всех лучших стихотворных строк?
Позвольте к Вам прильнуть украдкой,
Я вижу, что сюжет не строг –
Вы ждали моего дыханья,
И близость преданной души –
Не прекращайте же посланье,
Чернила в ручке осушив.
А я побуду до рассветных,
До самых сокровенных снов…
И прошепчу Вам, что ответна
Поэта милого любовь.
19 февраля 2012 Лондон
Анатолий Алексеев 3
Письмо незнакомке
Я вам пишу, меня прельстила
Немая нежность ваших строк,
И Муза стрелы вдруг пустила,
В души немеющий комок.
Призывный звук стихов заветных,
Достиг ушей моих и глаз,
И вот, уже стихом ответным,
Хочу обрадовать я вас.
Пишу однако, по старинке,
(А что поделаешь здесь тут),
Одно замечу, на заимке
Часы с кукушкой не живут.
А в остальном,- О правый боже,
(Я только, не кричу ура),
На ваше ведь перо, похоже,
Легла поэтова нора.
Кому-то может быть картина,
Увы, покажется не та,
Но я рисую,- Дом старинный,
А за окном растет пихта,
И все бело, река в оковах,
Но все же подо льдом шумит,
О том что знает день, в котором
Зиме закончится лимит.
Сереет теплым днем забока,-
Ведь с Солнцем, бесполезен спор,
А за рекой шумит дорога,
А рядом с ней реликтов бор.
Все хорошо, немного грустно,
Но я не замыкаю уст,-
Искусство ведь, оно искусство,
Оно всевечно в мире чувств.
Вот ночь; зима с весною спорит,
Но спит спокойно старый дом,
А в нем поэт встречает зори,
Не оставляя на потом…
Там время чашею Граальской,
Вдруг вмиг весы перевернет,
И вспомнит день другой февральский,
Что мир пожаром обожжет…
Но время, старые обиды
Забыло, помня – мир не нов;
И спит спокойно край Демидов,
Не слыша звона кандалов…
Не спит один поэт, заветом
С родною Музою он чист,
А время,- время пахнет летом,
Хоть снег вокруг как белый лист…
Прошу простить мои виденья,-
Придет весна растает лед,
И Муза – греза провиденья,
Нас может больше, не сведет.
Спасибо вам вы мне польстили,
Я не ответить вам не смог,
И верю вам,- вы мне простили,
Ведь знали вы, сюжет не строг.