Каждый выбирает для себя
Что сказал поэт, о чем подумал.
Сколько соли, сколько табака
Он рассыпал по мозгам от дури.
Каждый выбирает, для него ль
Сказанное слово прозвучало.
Но поэта душу не неволь:
Стих его порой остёр, как жало.
Он не врач и строчки не бальзам,
Не бинты, врачующие раны.
Мира преломление в глазах
Может показать его изъяны.
Солнце в своей яркой наготе
Скрыть не может темной силы пятна,
Ночью мир в бездонной пустоте
Дарит свет на тлеющее «завтра».
Дарит строчку вьющийся парок
Чашки кофе и цикадный стрекот,
Бабочки взлетающий цветок,
И родится стих – так прост и легок!