Весна, оранжевое солнце...

Александр Грозный
Весна, оранжевое солнце,
Ветра со вкусом пахлавы,
В бушлате чёрном старый лоцман,
Грустит на пирсе у Невы.
Бушуют мартовские страсти,
Мороз нагуливает вес,
Пустое призрачное счастье
Взлетело птицей до небес.
Ночные снежные покровы
Уже не прячут черноту,
И этот мир, по сути новый,
Похож на прелую ботву.
Морщины сглажены улыбкой,
Улыбка прячет непокой,
А непокой сомненьем липким,
Сгибает истину дугой.
На занесённом пирсе пусто,
С надеждой лоцман, ждёт луну.
а лёд, с каким-то страшным хрустом,
Готов нарушить тишину.