Немо глядят заголовки –
Молятся из-под ног.
Как-то сегодня неловко
Стало за тот пинок.
Пнул я вчера газету,
Не обернувшись даж.
Серых небес просветы…
Сколько за новость дашь?
Смотрят на нас газеты:
Каждой из них - свой путь.
Март вырастает в лето,
Только газеты - жгут.
Я её пнул ботинком,
Пяткой ступил другой,
А ведь она простынкой
Слов укрывает строй.
Можно огнём согреться,
Можно не видеть стуж…
Только куда нам деться
От серых
газетных
душ?..