Мне юный март принёс весну в ладонях.
Февральский снег почти сошел на нет.
В унылом беспорядке межсезонья -
В политике и выборах инет.
О кандидатах спор идёт в народе:
Тот коммунист, а этот казнокрад.
Но президент приходит и уходит...
Есть что-то поважнее во сто крат.
И хоть сейчас не злободневна тема,
И лирика сегодня не в чести,
Пишу Любовь (прости меня богема).
Сентиментальность, критик, мне прости.
Я знаю, нежность пресыщает тоже.
Тогда к ней равнодушы и глухи...
Но с каждым днем одно всё чаще гложет:
Уйдет Любовь - во мне умрут стихи.