В штрихах быстрых, углём
лебединую песню и плечи.
При свечах...
Как же днём
эту трепетность
мне передать?
Режет линию холст.
Режет душу.
И лечит...
Вспоминаю,
забытое прежде:
-Тебе исполать!
Благодарен за крест,
за стерню,
возле торной дороги.
Где будылья стеблей,
хрупкой бронью,
прикрыли меня.
И сплетая черты,
я наверно
вплетаю итоги.
Не меняя себя
в том одном,
что не должно менять.