затылок выстрелил в мой день с приличной силой -
поднять бы голову. да чорт с ней, с головой.
опять всю ночь меня по снам густым носило,
по снежным сопкам. напряженной тетивой
гудел в ушах метели хрупкой колкий ветер,
следы шагов тонули на ходу в поземке.
крестами белыми свои ошибки метил
под сердца бит неровный, нервный, громкий.
да, где-то здесь свернул я или, может, падал,
грубил, злословил, злился, пил, курил, молчал.
и чувствовал себя как гад, скотина, падаль,
но все равно пилил, штробил, рубил с плеча.
песок минут водой летит, как Ниагара,
сквозь веки, руки, кожу, вены, кровь. и лед
параболического дна самообмана
бесстрастно холоден, трезвит и раны жжет.
во сне болело так...сейчас - вполне спокоен,
иду в толпе к метро, привычно сер, устал.
поднять бы голову, но, чорт возьми, на кой мне?
это не жизнь давно. я жил, когда я спал.