Поговори со мной, правда, поговори.
Фотография перед лицом как живая,
и скрипит квартира моя нежилая,
-когда я прохожу, а под ступней фонари.
И куда там Герману со старухой своей мистичной,
Вина - кипятком по коже как бич,
- Как ты?, - мама устало, - все отлично.
Правда. Отлично - от всех других.
Каждый раз, при взгляде на фото, - изгиб насмешки в глазах различный.
Поговори со мной, а? поговори.
Грязно-кисельная неба муть
В листах примятых,
Весна выражена в простудах.
Прости. Честно-честно я больше не буду.
Только не бросай меня в пустоту
С стылым чайником наедине.
В потолке телевизор в лучших традициях Янки,
в нем события разные с разными самозванками,
- играют меня до отчаяния, словно были во мне.
---
Я не буду. Честно. Теперь начистоту уж возможно.
Боже, простишь ли? И ты, простишь тоже?
В общем, хоть замерзай, хоть душись, все одно, гори - не гори.
Тысячи миль от родного "с тобой" - до "опротивсюда".
Я не буду совсем. Скажешь "Не будь" - не буду.
Но когда в мире лучшем столкнемся, - хоть минуту поговори.