Мне временами шепчет смерть:
« Ты ищешь смысл существованья?
Знай, я могу его пропеть
В твою минуту умиранья.
Ты ищешь зря его везде,
Не гриб же он в лесу осеннем.
Хоть смысл не спрятан в глубине,
Но, не назвав, его не ценят.
Лишь я, снимая шелуху
С какой ни есть судьбы прожитой,
Помочь единственно могу,
И смысл становится открытым.
Я разве дорого беру? –
Всего-то лишь земную бренность.
И будь уверен – не совру,
В моей природе откровенность»
О, как задумался я тут!
Каким я всё окинул взглядом!
А мир вокруг как хитрый плут,
Мол, что – тебе всех больше надо?
Мол, все живут, и ты живи,
Наступит время и узнаешь.
Мол, жизнь свою не торопи,
И что за смысл, коль жизнь теряешь?
Ах, вот! Жестокая игра!
Как замечательны соблазны!
Но что-то мне решать пора.
Но с чем решать-то сообразно?
Без смысла жить? Не жить со смыслом?
Вот – повторилось слово «жить».
Оно гипнозом студит мысли,
Всё упрощая – быть – не быть.
Но если жизнь принять как вечность,
То смерть – не более чем дверь.
И только богочеловечность
Вопрос мой прояснит теперь.
Живя, меняю и меняюсь,
При том не просто годы длю,
Смысл в том, что Богу помогаю
Тем, что творю, тем, что люблю.