Порывы ветра. Выцветший бетон.
В металлоломе спящий Фаэтон.
Я бьюсь коленом о скрижаль разврата.
Плачу эпохе годовой оброк,
Запихивая в ящик всё добро:
Моя пустыня требует возврата.
А ты уже монашествуешь в ней,
На синей гуще уплывая дней
На край её, край света, край России.
Ведь у России не было конца,
Как мне сказали два Святых Отца,
Которые по средам приносили
Мне водку, сигареты и пожрать
И, заклиная мне тебя не ждать,
Рассказывали будущего сказки.
И после них всегда на берегу
Вдруг выгибалось дерево в дугу
И крест на берег выплывал из ряски.