Туда дороги нет проезжей...

               
    Туда дороги нет проезжей
    Почти до середины мая,
    Где в пене пышной белоснежной
    Гряда терновника приманит.
 
    Притянет взгляд магнитом прежде,
    Чем стрелкой компас указал бы
    На дом, ветшающий в надежде.
    Который год бедняга зябнет

    С тех пор, как он сиротство принял
    Стоически и отрешенно...
    Оклады окон раньше чинно               
    Смотрелись в рамах застеклённых.

    Теперь они в оплетке будто:
    В них вместо стекол пальцы тёрнов...
    Себялюбиво, беспробудно,
    В объятья смерти заключенный

    Отец уснул за мамой следом...
    Дом разоряться стал, и ветер
    Бесчинствовал в нем привередой,
    Забывшим обо всем на свете.

    Там, где тропа бежала с горки,
    Опять трава по пояс встанет...
    Когда на сердце очень горько,
    Меня туда уносит память.