Я бываю, и могу быть разным,
Но нечасто бываю сам не свой,
Строгим, нежным, но не праздным,
Рядом с нею...быть могу самим собой.
Ради неё я становлюсь добрее,
Ведь рядом с ней я начинаю жить,
Мысль о ней мою больную душу греет,
И от зла меня удерживает её невидимая нить.
Рядом с нею...там мой Рай,
Счастье в ней, а я не могу его напиться,
Рядом с ней...родным станет чужеземный край,
Счастье...научить её бы им делиться...
Иногда приходит чувство,
Что любви нет, душа пуста,
Ведь любовь - это искусство,
Она тонка, красива, и проста.
Как выложить на бумагу чувства?,
Как ей рассказать о боли и любви?,
Не нужно знать стихотворения исскуства,
Нужно просто чувствовать любовь в своей крови.
Иногда я довожу себя до точки,
Тогда пишу с чувством, для души,
Любовь, и душу вкладывая в строчки,
"Прошу...огонек в моём сердце не туши..."
Ревность и обида, боль,
Нет, она не увидит этих мук,
Когда по её щеке стекает соль,
Покажу лишь теплоту...моих рук.
Я чувствую, когда ей больно,
И грудь сжимает рука боли,
Руки мои дрожат, невольно,
Когда они стекают...капли соли...
Когда ей хорошо, мне тоже,
Но я всё чаще вижу её слёзы,
Когда эта соль течёт по коже,
Рушатся её иллюзии, мечты, и грёзы...
P.S.:
Знаю, она не прочитает эти строчки,
Пишу их, сидя в своей квартире-одиночке,
Мои чувства в них, от запятой до точки,
Я желаю счастья ей, и её малышке-дочке...