Если ветер рвёт, как волосы, седые феврали,
завывая громким голосом о смерти и любви,
значит, время наступило для скрипичных экзерсисов,
и над грифом изнывают пальцы тонкие твои.
Если в небе вижу всполохи небесного огня,
если тяжкий молот молоха в пудовой длани дня,
если время перепутало добро и зло местами,
только ты, скрипач, и можешь от беды спасти меня.
Звук скрипичный раздаётся, словно сердцу тайный знак:
просветление даётся не задаром, не за так.
Нота боли не смолкает, словно скрипка намекает:
правда жизни достаётся через боль и смертный мрак.