Сбился локон
В кратком затишье
звуков с ночного Садового.
Минутная сонно стреляет холостыми,
Часовая ползет, нехотя.
У меня есть ключи.
Ночь свободы подарена -
грустной, бессмысленной.
Между нами - ничья.
Победитель - тоскливый покой.
Голос, вкрадчивый,в трубке - другой.
Глицериновый звук, застревающий в стенах,
Покрытых... чьими-то воспоминаниями.
А потом он извинится так искренне,
Отстраняемый слабой рукой,
Ждать уставшей, - когда ты ворвешься
В эту тесную, хламом забитую,
Прихожую чьей-то квартиры.