Мне сейчас хочется волховать,
Как, наверное, не было ране.
И до крови, до жизни алкать
Буду я, как стервятник в тумане.
Мне по жизни одною бедой
Только падаль досталась гнилая.
И по ветру чернивой золой
Развивается песня иная.
За туманом я слышу припев,
И мотив, столь дурманящий, чудный.
Я испробовал тысячи дев,
Уже мертвых, в чертогах безлюдных.
За туманом играла она -
Та, которой я вечность искал.
За строкою бежит вновь строка,
Капли крови да серый туман.
Словно камнем, гранитной стеной,
Окружен непроглядною дымкой.
Но два верных крыла-то со мной?!
Вверх взметнусь, в предвкушении поимки!
Что же это? Не песни из струн,
Только копья и стрелы в ответ.
А на крыльях - вязь огненных рун,
Растворяется мой силуэт...
Копья мимо, стрельба в молоко,
Ворон серый, ой хитрый старик!
За туманом ему все равно,
Кто ты - воин, поэт иль лесник.
Он незрим, он нечуем, он дым,
Он - творение шаманской души.
И туман жив одним только им,
Только он верил, что еще жив...
Что еще живой,
И не проклят молвой.
Что способен летать,
И с грозою играть!
Что еще молодой,
Что владеет судьбой,
Верил, что не узнать,
Как погибнуть опять!...
Но стальная стрела
Свой ответ принесла.
И в груди колдуна
Завершила свой бег...
И поник телом он,
Но душой окрылен...
И два враньих крыла,
Видит Вещий Олег!
Лишь два враньих крыла...