Слабый свет
в задремавшей квартире:
Не луна, не ночник -- монитор...
Не кончается жизнь на Стихире
Ни на миг. Кто-то скажет
мне : вздор -
Жить придуманной кем-то мечтою,
И любовью чужой, и тоской,
И святою до слёз простотою,
И заумной тяжёлой строкой...
Нет, не вздор!
Потому как не строки
На экране, не просто слова -
Это жизни нелёгкой уроки,
Это песни души...
Голова
В час рассветный уже тяжелеет.
Сон, уставший стоять за спиной,
На пределе: вот-вот одолеет,
Но не властен ещё надо мной...
И вливается в душу и в сердце
Светлой струйкой Стихира-река.
Здесь чужою любовью согреться
Может каждый.
И нет в том греха!