Прости, сама циклюю пол,
свернувшись «в три погибели» в прихожей.
Приедет дочь — я накрываю стол,
и деньги зарабатываю тоже...
Прости, сейчас другие времена.
Не дай себя глухой застигнуть злобе,
на мне уж не «златые стремена» —
одет хомут и впряжены оглобли.
Прости! Заметь, не говорю — «прощай»,
хоть меньше слов и реже письма наши,
на встречи в этот год неурожай,
но бродит жизни сок в последней чаше.
Как ночи одинокие глухи!
Все спят давно, стихает шум дорожный...
Не спится мне — пишу тебе стихи,
и на душе — как в юности — тревожно...